diomenia

La Gota de Agua

- Volvían por los caminos deshechos de tanto llover. Nadie les había indicado la dirección que debían haber tomado para llegar a la aldea, así fue como se guiaron por el soplo del viento, los perfumes olvidados de algunas flores, y el vuelo oblicuo de los pájaros nacidos en la última primavera.

Gritaban señalándolos: ¡pájaros!, ¡pájaros! cual los niños pequeños que están aprendiendo a hablar.

De lejos, los escuchaban los sapos escondidos en el pasto, las cuncunas que deslizaban sus abrigos bordados de seda anaranjada y manchas negruzcas. Nadie podía decirles si avanzaban por buen camino. Habían torcido por uno sembrado de rocas y piedras esparcidas.

Cuando el día empezó a declinar, los más ancianos se sentaron en uno de los recodos de aquella ruta empedrada y los más pequeños se acurrucaron en las rodillas maternas o en el hueco de un hombro varonil. Los pájaros cerraron sus alas y desaparecieron en algún nido invisible entre las ramas de los árboles.

La noche tendió su manto de terciopelo negro y en el silencio del infinito las estrellas temblaron, lejanas, inalcanzables. El cielo indicaba que el invierno se había alejado hasta la próxima estación.

Llegó el tiempo de las campiñas resecas, con sus árboles torcidos de tanto inclinarse buscando una posible presencia líquida en el subsuelo. Las raíces amenazaban quedarse retorcidas para siempre en el vientre de la tierra si la gota de agua, la única que hubiesen querido acoger en aquel tiempo de aciagos y angustias, se negaba a brindarles aunque fuera una pequeña sonrisa de su frescura.

—¿Y qué más abuelo...? —preguntaban los niños anhelantes, encogidos en sus ponchos, mascando una cáscara marchita de naranja seca al borde de la lumbre.

—Pues decía que aquellos eran tiempos infaustos. Los más turbios y penosos que me había tocado vivir. Nunca habíamos visto en el pueblo, aquella muchedumbre de mosquitos que atacaban a cuanta persona, animal o cosa se les pusiera por delante. No, nunca —agregaba en un murmullo, moviendo la cabeza para dar más vigor al relato.

—¿Y, después?... ¿qué pasó con el grupo de campesinos que seguían a los pájaros, abuelo?

—¡Ah! Ellos se fueron adentrando cada vez más en las faldas de las montañas. Allí, alguien dice que les vio encaramados en los árboles, como queriendo imitar a los pájaros, pero éstos seguían volando, sin escuchar sus gritos, ignorando a los hombres que también hubiesen querido acompañarlos en la búsqueda del precioso líquido. Y así fue como llegaron el trueno y el viento. Los dos compadres que galopaban para alcanzar las primeras gotas que una nube lejana les había prometido, a cambio de un tesoro. Un gran y único tesoro, el que yace aún escondido desde los tiempos remotos en que de las aguas saladas del mar, surgieron los primeros hombres que brillaban como la luz del sol y de la luna.

—¿Y cuál era ese tesoro, abuelo?

—¡Oh!, nadie lo ha podido contemplar aún. Pero así lo contaron las golondrinas, quienes se lo contaron a las ramas de los árboles, y aquellas, habladoras porque se aburren de tanto estar colgadas como simples ramas, se lo cuchichearon a las piedras del sendero.

—¿Y por qué no se lo contaron a los hombres?

—Porque dicen que los hombres no saben apreciar el valor de lo que poseen. Dicen también que los hombres son los únicos seres vivos en la tierra inmensa, que no saben agradecer el don que El Ser Supremo les otorgó, el de poder hablar, pensar, reflexionar, y hasta algunos cuentan que llegan a ser peores que los animales salvajes. Bueno, eso es lo que las piedras del sendero dicen que los otros elementos de la naturaleza les contaron, para que pudieran decirlo a quienes les preguntaran el por qué de los por qués.

—Abuelo, ¿y cómo será ese tesoro?

—¡Ah! Traten de imaginar un gran campo verde, lleno de flores, de insectos que vuelan, y la brisa que sacude y expulsa a los abejorros de entre los matorrales. Traten de imaginar a la tierra, plana, inmensa, que va hasta el infinito y también hasta más allá del horizonte, traten de imaginar que más lejos que el horizonte aún, se hallan otros grupos de gente. Grupos grandes y pequeños. Grupos formados por amigos y parientes, por abuelos y nietos, por padres e hijos. Cierren los ojos y verán que la gota de agua los está esperando en un rincón del mundo. En un rincón insospechado, ella se los dirá. Ella les describirá, o mejor dicho, no, no les describirá nada, les dirá simplemente con su frescura y su sabor de cristal, que el tesoro más grande que se halla escondido en esta inmensa tierra ¿a ver, quién puede decírmelo? No olvidéis que poseéis también vosotros un gran tesoro. Que todos tenemos un tesoro, pero no sabemos agradecerlo al Ser Supremo. ¿A ver, pues?, ¿quién sabrá adivinarlo?

—Indícanos algunas pistas, abuelo —gimió una vocecita un poco llorona.

—Sí, sí, queremos pistas —repitió el coro de pequeñuelos.

—Pues, piénsenlo, reflexionen, traten de andar en sueños, ojos cerrados, olfato y oídos atentos. ¿Cómo se puede andar uno así? ¿Qué necesitamos para poder hacerlo?

—Primero tenemos que mirar las nubes —respondió una voz de entre el corro.

—No estar resfriados para poder oler el campo —agregó una más aguda y gangosa que apoyaba lo que decía.

—Y poder soñarlo todo bien bonito, no como las pesadillas, sueños bonitos, llenos de colores y de perfumes…tartamudeó una morenita de grandes ojos rasgados y pómulos de aceituna.

—Bueno, ya están que se queman. ¿Qué tesoro será aquel que nos permite hacer todo lo que habéis dicho?

—¡Ya! ¡Yo creo que lo sé! —exclamó, levantando la mano, el más grande de todos y que se hallaba en medio del corro.

—Bueno, dínoslo —le alentó el abuelo.

—Bueno, a lo mejor me equivoco… pero, pienso que para oler, mirar, oír, pensar, reflexionar y hablar… necesitamos vivir.

—Entonces, ¿qué es preciso tener? —insistió el abuelo.

—¡La gota de agua! —gritó el más chascón de todos.

—¿Y qué es la gota de agua, para todos los hombres que la buscan?

—¡La Vida! —gritaron todos en conjunto.

—¡Ya, por ahora el cuento está terminado! —respondió el abuelo poniéndose de pie.

—¡Y, colorín, colorado... —gritaron todos a la vez mientras salían dándose empujones.

—¡Hasta mañana abuelo, para otro cuento más!

El abuelo atizó la lumbre. Afuera la tarde caía en flequillos tenues. Una torcaza terminó su gorjeo antes de acostarse. Cuando el abuelo abrió la manta usada para deslizarse en el colchón, una botellita de vidrio se iluminó en medio de la oscuridad: recostada en el hueco de la cama, dormía la gota de agua.

(Cuento publicado en la Revista electrónica N°21 Volumen VI "La Casa de Asterión". 2005)

ISSN: 0124-9282

Biografía de la autora

VER MI LIBRO DE VISITAS

FIRMAR MI LIBRO DE VISITAS

_________________________________________